Ses traits sont poupins, ses yeux clairs et scintillants, sa chevelure d’un roux flamboyant. Sa petitesse est dépassée par son aura aussi feutrée qu'éblouissante. Les plus religieux diraient que l’abbesse est proche du Dieu qu’elle sert, et qu’elle partage cet amour avec ses protégés. Après tout, comment tant d’affection, d’empathie et de délicatesse pourraient empoisonner ? Car on en dépend, car on en a besoin.

La bonne soeur a toujours été vue comme une femme tendre qui aide son prochain. On la voit aider des sans-abris, des blessés autant hybrides qu’humains. Elle ne partage jamais sa politique, elle est seulement cette aide, ce soutien, ce repos pour les plus démunis et dans le besoin. Zinaida est ce silence à l’écoute, toujours au bon mot pour la bonne situation. Elle a ce sourire aussi doux qu’amoureux. On rougit, on la trouve jolie, on la désire, on se souvient de sa stature. Finalement, n’est-elle pas aussi fervente qu’à son Dieu ? On aimerait être cette raison qu’elle prend, on aimerait être la raison de son regard tendre et passionné. On ferme les yeux contre cette poitrine cachée sous sa robe religieuse, on écoute ce murmure divin venant de sa gorge pour nous rassurer. On imagine tant et plus et on s'en veut d'y rêver.

Comment peut-elle aimer autant de laideur ? Comment peut-elle nous entourer de ses bras fins pour mieux nous consoler de nos péchés ? Zinaida, Zinaida, Zinaida. Comment sais-tu nous faire perdre dans la propre acidité de nos envies ?

“Sister Zinaida, I think you have sinned.”

Car l’envie n’est ni humaine ni hybride. Car cette petite femme possède les pires envies et mensonges du monde. Elle se ment à elle-même, autant qu’elle ment aux autres. Zinaida n’a rien de cet ange si fervent. Elle est tout au plus une femme qui prend avantage de sa situation, qui s’adapte pour survivre. Car ce petit oiseau aux mille couleurs saute de branche en branche avec cette envie sinistre de plus. Plus d’argent, plus de possibilités, plus de cet égo mal placé. Et pour cela, elle comprend tout à fait ce qui vous fait flancher, ce qui vous affaibli, ce qui vous fera dépendre d'elle et de ses mots, pour mieux vous poignarder dans le dos.

L’abbesse est aussi impitoyable que délicate, aussi brutale que douce. Elle embrasse de ce pêché vos lèvres gercées pour mieux vous étrangler. Elle ne sert qu’un dieu, le sien, celui qui dirigera ses rêves. Ceux d’une femme aux abscès crevés. Notre sœur n’a rien de cette innocence dont elle joue tant. Elle marche parfaitement sur cette ligne entre le paraître et la noirceur de ses actions. Le monde n’est qu’un terrain de jeu, après tout, où chacun se détruit et s’entraide, s’aime et se trahit. Elle n’est que ce coyote prenant avantage de sa situation. Une femme organisée, menteuse, et envieuse de cette souffrance amoureuse. Vous voir crever pour elle, vous voir la fixer avec espoir et confiance pour mieux vous les arracher, cela est un met de choix.

La sainte n’a rien de sain. Pourrie oui, se sachant pourrie et utilisant cette beauté pour mieux vous emmener dans ce monde. Les hybrides, ces censés frères d’infortune ne sont qu’une pauvre conséquence de ses besoins. Ce qu’elle fait, c’est pour eux, après tout, pour les ramener sur le droit chemin. Quelle ironie, n’est-ce pas, qu’une sainte plus lubrique que ceux qui confessent.

“My dear Zinaida, you are as empty as I thought you would be.”

L’abbesse déboutonne cette robe simple de religieuse, découvrant ces dessous de cuir et d’envie si en contraste avec son habit de jour. Elle observe ce miroir vide, ce regard vide peint de couleurs appelées émotions. Et elle enrage, d’une rage endormie et tuée. Car Zinaida n’a jamais trouvé sa place après la perte de ses ailes de couleurs vives. Elle n’est ni humaine, ni hybride, un simple entre-deux qu’on a brisé par envies. Finalement, cela ne revient-il pas à sa foi ?

L’Envie.

Elle tombe à genoux, ses doigts effleurant ses lévres pulpeuses, pour mieux se joindre contre son buste dénudé dans une prière désespérée.

Chronologie:

12.12.2036 - New York - Abbaye

Elle avait mal, elle avait peur, elle transpirait sans savoir ce qui lui arrivait. Ses côtes saillantes laissaient voir un ventre rond qu’elle avait essayé de comprimer toute sa grossesse. Une bonne sœur tient sa main avec ferveur tandis que ses ailes balaient les couvertures de son lit d’appoint. Ce fut quelques heures plus tard, avec fatigue et tendresse que la fébrile hybride prit son enfant dans les bras. Et ce fut le désespoir qui voila ses iris mordorés en voyant les ailes infimes de son nouveau-né.

Un mélange d’amertume et d’un amour maternel sans faille se lit sur son visage amaigri. Marya avait espéré et prié corps et âme pour que son enfant soit un garçon, et un humain. Aucun de ses vœux ne fut entendu. Mais elle ne pouvait détester ce poupin et ses piaillements. Car elle était sa chair de sa chair, son cœur de son cœur.

01.07.2045 - New York - Abbaye

Zinaida, c’est son nom. Ses cheveux ont poussé autant que sa joie de vivre. Dite orpheline, sa mère affaiblie reste cloitrée à prier dans leur chambre. Entre son hybridation, sa puce enlevée avec violence et son accouchement, sa santé s’était détériorée. Russe immigrée, elle eut le malheur de passer entre les mains de Chroma, des mains de son possesseur. De prostituée à hybridée, elle était le jouet favori du chef de la mafia russe, Monsieur Ivanov. Cette mafia était dans le trafic de la chair, sous le joug des Triades. Il passait sa frustration sur elle, homme tout aussi religieux qui priait à son Dieu pour un fils, se croyant alors stérile. Marya a fui, en se sachant enceinte, elle voulait donner naissance à un fils et avait peur du sort qui serait donné à une fille. L’Abbaye du Queens fut un refuge, l'abbesse de ces années une amie. Ils la cachèrent, prenant pitié pour cet enfant perdu de Dieu.

L’abbaye invitait orphelins de tout horizon, mais Zinaida était la seule hybride, non pucée. Chaque matin, les ceintures gardaient douloureusement ses petites ailes contre son dos. Chaque matin, Marya lui rappelait avec sérieux qu’elle était humaine et c’était tout. Zinaida était interdite de chanter, interdite de se rapprocher d’autrui, interdite de voler. C’était frustrant mais l’amour de sa mère était le plus important.

12.09.2048 - Vermont

Elle essaie de se rappeler ce moment. Celui du vent dans ses ailes dans les montagnes du Vermont. Celui où sa chère mère prenait le temps de sourire, un tant soit peu, malgré la maladie. C’était le seul moment où, sans le moindre témoin, ses ailes multicolores avaient pu s’étirer et la laisser planer. Un petit moment de liberté brisé.

Elle baisse les yeux, devant cet homme immense au regard sévère. Il porte une croix, il prie et demande pardon à Dieu. Pardon d’avoir engendré une hybride. C’était bien là la raison de leur fuite au Canada, vivement stoppée. Sa mère ne bouge pas, les yeux fermés, amorphe, absente. Les hommes les entourent, tandis qu’il la fixe.

“So it is true.”

Vrai oui, vrai qu’elle existe, sa graine, son seul enfant, hybride. Elle ne dit rien, ses cheveux roux cachant son visage poupin. Elle pouvait voir la ressemblance, elle pouvait reconnaître ce père jamais vu et qui les avait rattrapés. Non, il ne la tuerait pas, il la prendrait sous sa coupe, il la formerait malgré ses gênes, il la changerait.

“You will listen, or your mom will get hurt. Get it? If you do well, you can see her.”

La même menace, pour des années. La même rengaine. Le même espoir.

10.10.2050 - New York - Black Market

Son cœur tambourine sur la table d’opération. Ses formes de femme commencent doucement à se voir sous sa tunique d’hôpital, même si ce n’était pas un vrai hôpital. Elle a peur, elle sait qu’elle ne doit pas le montrer, oú elle en pâtira. Alors elle se remémore le vermont, elle se souvient de l’abbesse et de sa tendresse.

Monsieur Ivanov avait pris possession de l’abbaye et menaçait ses habitantes. Il les utilisait pour son propre compte, tout en éduquant sa fille sur le marché noir. Elle devra reprendre le flambeau, c’était tout. C’était simple. Il l’éduqua oui, tout en cachant son hybridité et leur lien. Elle apprenait les ficelles de ce métier, de ce voile. Car elle voulait revoir sa mère. Et comme la religion était importante pour Monsieur Ivanov, elle se devait de rester à l’abbaye et y être éduquée. Se repentir pour sa propre naissance, pour cet aléatoire des gènes. Car elle ne serait plus hybride pour longtemps. Zinaida deviendrait humaine, et ceux de sa propre espèce un atout, une monnaie d’échange dans ce marché noir.

C’était le grand jour. Elle ne l’aimait pas. Elle avait peur. Elle cachait sa peur. L’anesthésiant commence à faire effet autant que le regret. Mais il était trop tard pour crier pitié. Lorsqu’elle se réveilla, ses ailes multicolores trônaient sur la table à côté d’elle. Et la douleur creva le peu de conscience et d’humanité qui lui restaient.

Le manque est terrible. L’entre-deux commença.

15.02.2056 - New York - Abbaye

Sa mère était morte. Elle l’avait été depuis six ans. Monsieur Ivanov avait caché cet aspect. Elle se souvient de ses derniers mots, pourtant, les derniers mots qui l’ont poussé à lui laisser de l’espace, à penser que Zinaida n’était pas voulue.

“My sweet Zinaida, you are such a pretty thing. I hate you so much, my dear."

C’était certainement dit sous la douleur et les anti-douleurs. La bonne sœur n’avait pas pleuré face à cette tombe de fortune. Après tout, Marya était une hybride… Pourtant, Monsieur Ivanov s’était joué de sa mère, d’elle, et l’abbesse sous la peur, ne lui avait rien dit.

Une envie grandissait en elle, celle d’indépendance, celle de vengeance, celle de ce rouge sur cette blancheur qu’on lui avait forcé de porter. Elle en voulut à sa mère, à son père, à l’abbesse, aux sœurs. Car Zinaida aurait aimé une autre existence, celle d’une enfant normale, avec ses amours, ses amitiés, ses petits drames. Alors Zinaida pria, et attendit. Elle attendit un prêtre qui sut avec élégance et charisme arroser cette graine, donner de nouvelles ailes à ce poison.

24.04.2058 - New York - Abbaye

Zinaida observa son père cherchant à reprendre son souffle, suppliant un dieu qui l’avait abandonné, ses tripes recouvrant le sol. Elle tient ce couteau, elle le fixe avec pitié. C’était fait, c’était enfin fait. Devenue la nouvelle abbesse sous couvert de bonnes actions, devenue indispensable pour ce petit business russe et illégal, elle pouvait enfin agir, enfin se détacher de lui et de l’abbesse qu’elle avait empoisonné. Pourtant, cet entre-deux l'arrachait toujours.

Elle soupira en même temps qu’il lâcha son dernier souffle. Ce souffle qui la pousse à développer ses opérations. Si elle avait été forcée dans le milieu, c’était pourtant avec plaisir qu’elle manigançait. Zinaida renforce ses liens avec les yakuzas, n’ayant guère la fierté russe de son père. Elle utilisait l’abbaye à bon escient. Elle laisse le choix aux bonnes sœurs : soit partir dans les autres abbayes ou bien participer à son marché. L’abbaye continuait ses prières de la journée, son quotidien, ses missions et ses actions immunitaires. Zinaida devenait proche de cette Mère Teresa que beaucoup appréciaient. Car elle aidait son prochain, offrait nourriture et logement, reconstruisait avec la communauté des bâtiments. Mais le sous-sol de l’abbaye était un autre jardin : oú les hybrides y étaient vendus, ou bien attendaient leur tour au marché noir. Les mises aux enchères ou combats de fortune y étaient préparés pour ses clients friands de la MDA, ou bien y voyait-on des hybrides prostituées pour ses clients de longue date. Zinaida ne manquait pas de voir où ses produits seraient le plus rentables. Son prêtre appréciait ses efforts, et ils trouvaient dans ce partenariat une confiance commune, une odeur nauséabonde commune.

04.09.2063 - New York - Abbaye

Cela faisait maintenant six mois que l’abbesse avait trouvé un marché intéressant avec Unity. Les hybrides dépucés avaient besoin d’un toit, d’un espoir, de bras pour les rassurer. L’abbaye était un endroit de choix pour cela : une maison pour les plus démunis. Zinaida prit le temps de s’installer, promettant de leur trouver un endroit à eux ensuite, ou bien une famille ou un transfert au Canada. Ils disparaissaient alors dans les sous-sols de l’abbaye et dans la faim sans fin d’argent de la demoiselle. Zinaida continue encore ses opérations avec attention. Il ne faudrait pas attiser l'œil de Unity, des déviants ou de Humanis… Remords ? S’il y en a, l’abbesse confesse à son prêtre, à cet ami, à ce conjoint de religion et de putréfaction. Car c’est cela même qu’ils sont : des diables au sein de cette déité jouée.